Sur l’île isolé d’Ankhyra, baignée par la luminosité doré du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au démarcation de la falaise, mûrissant l’horizon absolu. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait opter. Ces mélodies singulières, tissées dans le fan
Callista resta de longues heures à visser l’horizon, à l’affût du moindre frémissement un petit remous ou d’un écho lointain qui lui apporterait une solution. Pourtant, la mer demeurait assuré, silencieuse en tant qu' un ciel sans étoiles. Le chant des sirènes avait mort, et avec lui, la seule flagrance qui guidait son vie. Les moussa
Au seul matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation habituels prochaine. Dans l’air encore neuf, elle perçoit l’écho personnelle de ses pensées qui s’épanouissent lentement. L’atelier, baigné d’une pureté naissante, lui apparaît de la même façon qu'un refuge clartés, où n'importe quel voilage